Extracto entrevista a la poeta Bárbara Calderón

LITERATURA EN TV: PORQUE ESCRIBÍ
Realización Ingrid Odgers
Derechos Reservados

Un programa para dar a conocer y difundir nuestros escritores (as) regionales

“La poesía no es extinguible.

La poesía existe desde la génesis de los tiempos y  es infinita, por fortuna.

La vida, el aire, los pájaros, el dolor, la muerte…todo es poesía.

Lo que sí ocurre, es que cada día se torna más difícil la posibilidad de editar un libro de poesía.  “

1.- ¿Por qué escribe Bárbara Calderón?

PORQUE SI NO LO HAGO, ME MUERO.


2.- ¿Se le pueden agotar los temas a un escritor?

PIENSO QUE LOS TEMAS SON, EN GENERAL, POCOS Y SON UNIVERSALES: EL AMOR, LA MUERTE, EL DOLOR, LA EXISTENCIA, ETC… Y PARA HABLAR DE ESOS TEMAS, SIEMPRE HUBO, HAY  Y HABRÁ TEMA.

3.- ¿Qué opina de los premios literarios?

CREO QUE SON UNA ALTERNATIVA FAVORABLE DESDE EL PUNTO DE VISTA DE LA CARENCIA DE APOYOS PERMANENTES POR PARTE DEL ESTADO.
EXISTE UN VACÍO ENORME RESPECTO DEL RECONOCIMIENTO DE LA LABOR CREATIVA COMO UN OFICIO NECESARIO PARA EL DESARROLLO INTEGRAL DE NUESTRA SOCIEDAD.
EN ESE SENTIDO OPINO QUE EXISTE UNA SUB VALORACIÓN DEL ARTE Y SIEMPRE SE LE HA CONCEBIDO COMO UN PASATIEMPO O COMO UNA ACTIVIDAD DE ACOMPAÑAMIENTO Y NO COMO UN ELEMENTO PROTAGÓNICO Y DIGNO DE SER ESTIMULADO.

4.- A propósito de tus décimas que han tenido una muy buena recepción, ¿Vas a continuar en esa línea de creación o proyectas un cambio?

POR AHORA PRETENDO CONTINUAR TRABAJANDO Y APRENDIENDO DE ESTA MANERA DISTINTA DE ESCRIBIR POESÍA.
ME GUSTA, ME SATISFACE, ME PARECE UNA BELLA MANERA DE DECIR LO QUE UNA SIENTE Y PIENSA.
ADEMÁS CREO QUE HA SIDO SUB VALORADA Y CONSIDERADA COMO UN ARTE MENOR.
YO OPINO LO CONTRARIO Y ME HE EMPEÑADO EN  ACERCARLA AL OIDO Y AL ALMA DE LA GENTE QUE ESCUCHA Y LEE POESÍA, COMO UNA MANERA DE DIFUNDIRLA Y DEFENDERLA COMO EL GRAN ARTE QUE ES.
NO SÉ LO QUE HARÉ MÁS ADELANTE, DEL MISMO MODO QUE NUNCA IMAGINÉ ANTES, QUE TERMINARÍA ESCRIBIENDO EN DÉCIMAS.

5.- ¿Puedes mencionar algunos referentes literarios?

ROSARIO CASTELLANOS, GABRIELA, VIOLETA, OCTAVIO PAZ, PATRICIO MANNS,  STORNI, TERESA WILS MONTT, ROQUE DALTON,  GIOCONDA BELLI, BENEDETTI, GALEANO,  CORTAZAR,  MIGUEL HERNÁNDEZ, GARCÍA LORCA, ENTRE MUCHAS/OS OTRAS/OS.

EN DÉCIMAS: PEDRO PEGLEZ, LOS DECIMEROS/AS CUBANOS/AS Y  NOSOTRAS.

6.- ¿Hablemos de tus libros, ¿Hay alguno por parir?

HASTA AHORA HE PUBLICADO TRES LIBROS •”OFICIALES”: TERRITORIO DE SILENCIO, ALMA DE ANIMALA Y REFLEJO DE LUNA HIENA. ADEMÁS IMPRIMÍ 26 EJEMPLARES DE •”CONFUSO INCIDENTE” UN  LIBRO HECHO A MANO, QUIZÁS EL QUE MÁS ME GUSTA.  TODOS ELLOS ERAN EN VERSO LIBRE.
RESPECTO A PARTOS… CREO QUE LAS ESCRITORAS Y ESCRITORES SIEMPRE ANDAMOS EMBARAZADAS/OS. 
SÍ, TENGO UN PROYECTO QUE ESPERO CONCRETAR A MEDIANO PLAZO.
EL MATERIAL ESTÁ: NECESITO DECIDIRME Y HACERLO. SE TRATA DE UN DECIMARIO.

7.- ¿Cuál es tu impresión de la poesía actual de la región y nacional?

HAY MUCHAS/OS POETAS EN CHILE ENTERO. ME GUSTA ESO. Y HAY UNA ENORME DIVERSIDAD DE ESTILOS Y PROPUESTAS LITERARIAS, PARA TODOS LOS GUSTOS.
ENTONCES CREO QUE ANTE ESA REALIDAD, DEBERÍA HABER UNA POLÍTICA CULTURAL DE APOYO SERIO, PERMANENTE Y SISTEMÁTICO A LA CREACIÓN LITERARIA, RECONOCIÉNDOLA COMO UN APORTE AL DESARROLLO CULTURAL Y ESPIRITUAL DE NUESTRO PAÍS.


8.- ¿El escritor/a tiene un rol social que ha dejado de cumplir?

EL PRIMERO DE ELLOS: CONVIVIR Y NO COMPETIR.
ESE, CREO YO, ES NUESTRO TALÓN DE AQUILES.
DEBERÍAMOS AMARNOS PROFUNDAMENTE Y APOYARNOS SIEMPRE, ORGANIZARNOS, TRABAJAR JUNTAS/OS, APRENDER  Y ENSEÑAR AL MISMO TIEMPO…
IMAGINO “MINGAS• LITERARIAS…ALGO ASÍ COMO:  HOY  -ENTRE TODAS/OS-  CONSTRUIMOS Y PUBLICAMOS TU LIBRO Y MAÑANA LE TOCA A OTRA/O.

EN LA MEDIDA QUE LOGREMOS ESTO, PODEMOS OPINAR COLECTIVAMENTE, PARTICIPAR DE LAS POLÍTICAS QUE NOS ATAÑEN, APOYAR INICIATIVAS FAVORABLES A LA CREACIÓN,  PROTESTAR CUANDO NO LAS HAYA Y –ALGO QUE ME PARECE RELEVANTE-  CONTRIBUIR A LA CONSERVACIÓN DE LA MEMORIA HISTÓRICA.

9.- ¿Sientes que la poesía está en peligro de extinción en Chile, que va tomando posiciones importantes lo audiovisual?. Pareciera ser más atractivo para el público y está recibiendo cada vez más apoyo de los Fondos Concursables. Te recuerdo que sólo 5 becas fueron asignadas en la región para la creación literaria.

LA POESÍA NO ES EXTINGUIBLE.
LA POESÍA EXISTE DESDE LA GÉNESIS DE LOS TIEMPOS Y  ES INFINITA, POR FORTUNA.
LA VIDA, EL AIRE, LOS PÁJAROS, EL DOLOR, LA MUERTE…TODO ES POESÍA.
LO QUE SÍ OCURRE, ES QUE CADA DÍA SE TORNA MÁS DIFÍCIL LA POSIBILIDAD DE EDITAR UN LIBRO DE POESÍA. 

EFECTIVAMENTE, LO AUDIOVISUAL HA TOMADO RELEVANCIA EN ESTOS TIEMPOS FRUTO DE LA TECNOLOGÍA  Y LAS NUEVAS FORMAS DE COMUNICACIÓN QUE HAN IDO SURGIENDO.
CREO QUE ES POSIBLE MEZCLAR AMBAS EXPRESIONES: POESÍA Y ARTES AUDIOVISUALES.

IMPERA EN NUESTRO PAÍS UN VERDADERO CULTO A LA INMEDIATEZ, A LO EFÍMERO, A LO DESECHABLE.
SIN EMBARGO,  CREO QUE HAY TODAVÍA MUCHA GENTE QUE APUESTA A LO PERMANENTE, A LO QUE PERDURA.
Y EL LIBRO, ASÍ, DE PAPEL, CON OLOR A TINTA, CON ÍNDICE,  CON PÁGINAS NUMERADAS, COSIDO O CORCHETEADO, PALPABLE, POSIBLE DE LLEVAR EN UN  BOLSO Y RE LEERLO Y  COMPARTIRLO Y AJARLO DE TANTO USO,  ES UN SÍMBOLO DE ESO.


10.- Es importante que una escritora lea pero tb lo es que haya un público lector. ¿Algún consejo para empezar a disfrutar con la lectura, para leer?

CREO QUE UNA  FAMILIA QUE CUENTA CUENTOS A SUS RETOÑOS, ES UNA FAMILIA FORMADORA DE LECTORES/AS.

ELIMINAR EL IVA A LOS LIBROS PODRÍA SER UNA SUGERENCIA QUE ESTIMULARÍA LA LECTURA


11.- ¿Los(as) jóvenes poetas tienen prisa por conseguir el estrellato literario?

NO LO SÉ.
NO TENGO ELEMENTOS DE JUICIO PARA DAR UNA OPINIÓN SOBRE ESO.
CUANDO YO FUI JOVEN Y AÚN AHORA, EL ESTRELLATO LITERARIO NUNCA HA SIDO  MI TEMA.




12.- En relación a la temática de la creación literaria ¿Crees que es una libre elección o el escritor es esclavo de su experiencia de vida como material de su obra?

ES IMPOSIBLE SEPARAR AL ESCRITOR/A DEL SER HUMANO, POR TANTO CREO QUE  INDEFECTIBLEMENTE LA CREACIÓN LITERARIA ESTÁ PERMEADA POR  ELEMENTOS EMPÍRICOS DE SU AUTOR/A.
 NO LA SIENTO COMO UNA ESCLAVITUD, SINO MÁS BIEN COMO UN RESULTADO DE LO INTEGRALES QUE SOMOS COMO SERES HUMANOS/AS.

13.-¿Cuáles son los mayores problemas de la literatura regional?

LOS MISMOS QUE LOS DE NIVEL NACIONAL: LA FALTA DE UNIDAD, LAS RENCILLAS, LOS PROTAGONISMOS, LA COMPETENCIA, LA FALTA DE CONVIVENCIA.

ADEMÁS SE NOS AGREGA LA EXCESIVA CENTRALIZACIÓN QUE PERMITE QUE LOS ESCASOS FONDOS DISPONIBLES SE CONCENTREN EN LOS CENTROS DE PODER (QUE NO SIEMPRE ES SANTIAGO Y VALGA LA REDUNDANCIA) (CONCEPCIÓN, POR EJEMPLO, ES CENTRALISTA RESPECTO DE OTRAS COMUNAS).

OTRO EJEMPLO: SÓLO EN SANTIAGO HAY OFICINA PARA INSCRIBIR UN LIBRO EN EL  REGISTRO DE PROPIEDAD INTELECTUAL.


14.- Existe una enorme cantidad de jóvenes poetas, a quiénes destacarías tú de la región, aquellos que están generando instancias y remeciendo las letras regionales

SIENTO NO PODER RESPONDER.
DESCONOZCO A ESCRITORES JÓVENES QUE SEAN CAPACES DE “REMECER LAS LETRAS REGIONALES” COMO REZA TU PREGUNTA.
ME VINCULO Y CONOZCO LA OBRA DE ESCRITORAS/ES QUE NO SÉ SI CABEN EN LA CATEGORÍA DE “JÓVENES”.

15.- ¿Cuales son los escritores u obras que siempre te acompañan? ¿A qué tipo de libros vuelves siempre para releer?

“CARTA A ROQUE DALTON” DE ISIDORA AGUIRRE ES UNO DE ELLOS.
“MUJERES” DE GALEANO
“POESÍA NO ERES TÚ” DE ROSARIO CASTELLANOS
“BAJO PALABRA” DE OCTAVIO PAZ
LOS SONETOS DE MIGUEL HERNÁNDEZ


VUELVO SIEMPRE A LOS LIBROS QUE HABLARON POR MÍ, QUE DIJERON LO QUE YO QUISE DECIR Y NO SUPE COMO HACERLO,  A LOS QUE ME CONMOVIERON Y AL FINAL DE SU LECTURA ME HICIERON DECIR: ESTO DEBÍ HABERLO ESCRITO YO. (NO DESDE LA SOBERBIA, POR CIERTO, SINO DESDE LA IDENTIFICACIÓN PLENA)

DE ALGÚN MODO BUSCO ESO EN LO QUE HAGO: QUE OTRAS PERSONAS SIENTAN QUE MI ESCRITURA LOGRA DECIR LO QUE ELLOS –Y ESPECIALMENTE- ELLAS, NO PUDIERON O NO SUPIERON DECIR O LO DIJERON DE OTRO MODO.


16.- ¿Escribes a diario, qué te induce a la escritura? alegría, dolor, decepción…


ESCRIBO MUCHO. CASI TODOS LOS DÍAS.
Y LO HAGO DE DOS MANERAS
1.- LA POESÍA QUE UNA CONSTRUYE COMO POETA O ESCRITORA DE OFICIO QUE ES.
2.- LA POESÍA QUE SE ESCRIBE A SÍ MISMA, QUE SURGE EN LO QUE YO LLAMO “TRANCE ESTÉTICO” Y QUE MUCHAS VECES,  NI SIQUIERA SE RECONOCE COMO VOZ PROPIA CUANDO VUELVES A LEERLA.


17.-Realizas un múltiple trabajo como creadora, poeta, decimista, perfomance. Estás regularmente en diversos locales llevando tu poesía, tu arte acercándolo al público. Cómo ha sido esa experiencia, cuál ha sido tu percepción del público. Cuéntanos…

En lo personal me ha sorprendido gratamente tu lado lúdico y admiro tu accionar progresista

ANTES SE ME OLVIDÓ MENCIONAR EL TEMA DE LOS ESPACIOS CULTURALES QUE CADA DÍA SE HAN IDO REDUCIENDO O HACIENDO MÁS INACCESIBLES.
ENTONCES SURGE, EN EL COLECTIVO MARAVILLOSO DEL QUE SOY PARTE, LA IDEA DE ITINERAR, DE LLEVAR LA POESÍA A LOS LUGARES DONDE HABITUALMENTE NO ESTÁ Y (ENTRE COMILLAS Y CON MUCHO RESPETO) OBLIGAR AL PÚBLICO A ESCUCHARLA.
HA SIDO UNA GRAN EXPERIENCIA. HEMOS SIDO BIEN ACOGIDAS/OS Y HEMOS SIDO CAPACES DE IR ESTABLECIENDO CIERTOS RITOS COLECTIVOS Y DISTINTIVOS DE NUESTRO QUEHACER,  QUE HAN SIDO BIEN VALORADOS POR EL PÚBLICO, COMO, POR  EJEMPLO, EL MICRÓFONO ABIERTO Y LA LECTURA AL UNÍSONO.
VOLVIENDO A UNA RESPUESTA ANTERIOR, ESTOY CONVENCIDA QUE ESO LO HEMOS LOGRADO POR NUESTRA PERSEVERANTE OPCIÓN DE CONVIVIR Y NO COMPETIR ENTRE POETAS.
SURGE ALLÍ TAMBIÉN EL POTENCIAL DEL COLECTIVO: TODAS/OS APORTANDO IDEAS Y ENRIQUECIÉNDONOS UNAS/OS A OTRAS/OS.  LO LÚDICO APARECE Y UNA SE ATREVE A JUGAR PORQUE ESTÁ EN COMPAÑÍA DE SUS PARES, DE SUS IGUALES DIVERSOS.
SIENTO QUE EL COLECTIVO “TRES MUJERES NUEVA-MENTE Y SUS VÁSTAGOS CESANTES”  SE HA CONSTITUIDO EN UN EJEMPLO VIVO DE LO QUE ES POSIBLE HACER CUANDO DEJAMOS DE COMPETIR.
(Y, FINALMENTE, AGRADEZCO TUS PALABRAS INGRID).

Extracto entrevista a la escritora Roxana Heise

Literatura en TV: Porque escribí
Realización Ingrid Odgers


Derechos Reservados


“Creo que escribir, como hacer música o practicar cualquier otro arte, es sanador, porque te conecta con tu yo interior y te sumerge en un mundo lleno de sentido. Creo que para ser escritor en algún momento de la vida hay que desarrollar una sensibilidad especial, y eso está vinculado a carencias afectivas. Aquello que podría llevarte a un manicomio, también te puede llevar a desarrollar tus mejores dones.”


1.-  ¿Por qué escribe Roxana Heise?

      Simplemente por necesidad. He intentado en varias oportunidades dejar de hacerlo. (Estamos en una sociedad que no estimula el desarrollo literario) Sin embargo siempre estoy pensando en una nueva historia, o en aquella que tengo en mente. No escribir me genera gran stress.

2.- ¿Qué piensas de la literatura actual?

   Me gusta la literatura de vanguardia, esa escritura espontánea fluida, rápida, más libre en su estructura y menos sometida a rigurosas reglas, que en ocasiones, la vuelven tediosa ante los ojos de un lector sufrido. Pienso que la espontaneidad es vital en la literatura, sin que esto implique una mirada superficial por parte del autor, creo que hay autores promovidos por el mercado que no aportan nada en lo literario y tampoco tienen mucho que decir del punto de vista humano. (Dudo que la gente lo quiera así, pero tal vez la industria nos ha hecho creer que la gente sólo desea una lectura complementaria a la moda de alguna película específica etc)

3.- ¿Cuáles son tus autores preferidos?

Me gustan mucho los autores rusos, creo que son clásicos imperdibles de la literatura, hay muchos, entre ellos: Fedor Dostoiesvki , Elena Nemirovsky.   Otros escritores que me agradan son: Hermann Hesse , Federico García Lorca, las chilenas  María Luisa Bombal y Diamela Eltit.

4.- ¿Necesitas algo especial para escribir: entorno, horario, libros?,  ¿Qué te motiva a escribir?

 No tengo un horario específico para escribir. Por tiempo debo hacerlo durante la noche. Si puedo escribir en la mañana lo hago, es muy grato y estoy concentrada. El único requisito es soledad, me cuesta escribir en presencia de alguien. La motivación para escribir es esa especie de rebelión interior que todos llevamos dentro. Aunque tiene sus encantos este mundo no me agrada: lo siento inhóspito y cruel. Por eso hablo de aquello que no forma parte de los titulares de periódicos, esas cosas sutiles que la gente comúnmente no ve, pero están allí para que las veamos, sólo así podremos cambiarlas, no hay cambio verdadero si no enfrentamos la realidad, por ello he optado por una literatura realista, adornada de acuerdo a mis posibilidades, con la magia de la literatura. 

 5.- ¿Debe ser una escritora comprometida con la sociedad? ¿Por qué?

    Creo que todos debemos estar comprometidos con la sociedad. Eso no implica pertenecer a un determinado partido político. Es más, eso puede resultar limitante para un artista. Es indudable que todos tenemos una visión de sociedad y esa visión se transmite a través de los libros que escribimos. Nuestros valores necesariamente trascienden al otro, y en esto debemos ser responsables con las futuras generaciones, aun considerando que el artista debe ser libre para expresarse y pensar.

6.-Como escritora, ¿cómo has percibido un cambio en la sociedad?

   Creo que la sociedad chilena ha cambiado de un tiempo a esta parte, es más expresiva, exige sus derechos, cosa que me parece bien, pero también ha ido perdiendo sus valores, quizá por este proceso de globalización o simplemente porque todo, absolutamente todo, incluso la vida privada de las personas se ha vuelto objeto de consumo y eso me parece atroz, creo que hay cosas que deben preservarse, independientemente de la religión o postura frente a la vida. Me preocupa la superficialidad no sólo de las futuras generaciones, sino de los adultos bien adaptados a la vida moderna.

7.- ¿Cómo logras conciliar la escritura con el  trabajo y familia?

 Es difícil, pero hay algo muy cierto: querer es poder. Y no creo que en esta vida exista mucho tiempo para nadie, sólo debes proponértelo: o lo haces o no, así de simple, sin pensarlo demasiado.

 8.- ¿Cuánto de ficción y cuánta de realidad hay en tus libros?

   Mis libros son realidad mezclada con algo de ficción. Todo lo que escribo alguna vez le ha ocurrido a alguien o podría ocurrirle. Si bien no son historias personales, de un modo u otro me he sensibilizado frente a ciertos temas.

9.- ¿Has escrito poesía alguna vez?

 Comencé escribiendo poesía a los 9 años de edad. Me gustaba mucho hacer rimas, era una rimadora, era una especie de juego estético para mí. Con los años encontré en la prosa poética mi espacio propio y más cómodo.

 

10.- ¿Reconoces el papel sanador de la escritura?, por ejemplo: ¿Puede suplir la carencia afectiva?

  Creo que escribir, como hacer música o practicar cualquier otro arte, es sanador, porque te conecta con tu yo interior y te sumerge en un mundo lleno de sentido. Creo que para ser escritor en algún momento de la vida hay que desarrollar una sensibilidad especial, y eso está vinculado a carencias afectivas. Aquello que podría llevarte a un manicomio, también te puede llevar a desarrollar tus mejores dones.

16.- ¿Está cambiando la literatura, el proceso de creación del escritor, el actual imperio de lo audiovisual y de las nuevas tecnologías de la información

    Estamos viviendo un cambio gigante, viene el libro virtual, las grandes editoriales ya anunciaron que se abrirán a ello, esperemos que el monopolio de las letras no quede en las mismas manos, para que los lectores puedan decidir personalmente qué leer.  Los textos breves posiblemente sean los más difundidos, por la facilidad para bajarlos y leerlos. Además los escritores debemos participar activamente de lo audiovisual.

17.- Tienes algún proyecto  audiovisual con alguna de tus novelas o cuentos?

     Sí, quiero desarrollar un guión cinematográfico para un cortometraje, está dentro de mis planes.

18.- ¿Qué es para ti escribir?

      Es parte de ser y de vivir.

19.- ¿Algún consejo para empezar a disfrutar con la lectura, para leer?

   No temer al silencio. El ruido de la vida moderna nos vuelve torpes, ciegos, y sordos.

Sergio Andrés Rodríguez Aranis - Chillán

LOS DÍAS SINCEROS


Después de todo
nada perdemos y mucho quizás llegue en recompensa
por imaginar el vuelo de un pájaro al otro lado del planeta

Y me importa
beber un trago en memoria de los hermanos muertos
pues luego viene la pipa de la paz con los ángeles
ya quel tiempo transcurre melodioso como una carta antigua
y la noche siempre llega temprano a mi puerta

De cada rincón se levanta el zumbido del silencio
me acerco a la ventana con una estrella humeante en mis dedos
pienso distintas cosas asuntos normales bajo cualquier perspectiva
desde el jardín me sonríe una sombra pasajera y azul

Tanto he fabricado en esta vida
parezco una plaza de pueblo en domingo
sin embargo y como puede verse
mi extensa soledad se ha agarrado a los pelos de mi cabeza
por más que me cubra de agua ella sobrevive
en toda su lúbrica desnudez

Sordo de mucha materialidad
compruebo ques saludable cerrar los ojos
ahí voy al encuentro de los íntimos secretos
los develo para olvidarlos con justicia
no de otra forma tendá urgencia el día de mañana

mañana que asumirá distinto nombre
mañana verdadero día universal
como es su costumbre


PARA UN ALMACÉN DE PUEBLO

Por cierto
camino y encuentro la sombra de un manzano
tendido sobre el pasto me dedico a imaginar un viaje a otros planetas
pero sólo llego hasta el almacén de Don Raúl
donde se puede comprar hilo y agujas lápices y sandías

Cuando llueve cierra un poco más temprano
se lava las manos prepara el mate
limpia los restos de pan encima de la mesa
luego se sienta a observar los fantasmas en su labor de fantasmas
desordenan las sillas esconden las llaves
a todo lo cual él responde con una sonrisa tranquila

Quizás han pasado los tiempos los relojes o los caballos del último arriero
pero él atiende su negocio de lunes a sábado así desde cuarenta años
honesto cotidiano su rostro es siempre el mismo
sólo que unas cuantas arrugas le hablan de la muerte
asunto que escucha mientras suma o resta números en un papel amarillo

Tendido sobre el pasto rojo del crepúsculo
lanzo preguntas al planeta Júpiter
sin embargo comienzo a chasquear mis dedos
tal y como me enseñara el viejo una tarde
de mil novecientos setenta y cinco



HÉROES

Los héroes no durmieron la noche recién pasada
los ví mientras caminaban por las certeras calles de la noche
su gusto fue reventar los tímpanos de alguna gente sobria
si mal no recuerdo eran canciones un poco olvidadas en el mundo

La tremenda algarabía acompañó un arreo de glorias viejas
ellos con la mejor vida danzante en los pómulos
no pudieron contra la horrible hecatombe del sol
la derrota asoma su nariz desde el arqueo oscuro

Pero beben todavía beben el alcohol que mana de los adoquines
aquí muy arrimados a mi ventana calculan vidrios
me miran como se mira la sordidez alegre de un hermano
y yo les cuento que otra vez ganamos cierta perdición en la tierra



HAMBRE


No es el durmiente del valle de Rimbaud
es un niño acostado sobre el pasto
de la plaza de armas de Chillán
dejó sus palabras en otra parte
ahora fue en busca
de las monedas de plata
que alguien arrojó dentro de su sueño

Las gordas señoras ocupadas señoras
muy del brazo en este paisaje
conversan sobre lo útil
que puede ser
un buen bolso
no sin antes guardar a seguro recaudo
la purulenta mierda el sobaco
la caducidad de sus ombligos

Pero él duerme sin pena ni gloria
encogido el cuerpo difuso anocheciendo
si usted se acerca con cautela
podrá ver en su frente
un caballo negro
saltando



APARICIÓN DEL SUEÑO


Con voz nasal con figura con tela

de antiguallas botadas a gigante

con claveles vestidos de elefante

egipcio adormilado en redondelas

con zapallo con ríos con estelas

de sapos haciendo de hierofante

con nada de nada con mil instantes

donde se abrazan el agua y la vela

aparece el sueño en bote de espumas

teatro ques dormido en calientes brumas

para la hostia de ningún pertrecho

pues lo que hoy navega no permanece

lo que será mañana ya envejece

en el cuerpo de nadie sobre el lecho

Andrés Rodríguez Aranís
De http://www.letras.s5.com/

Nació en Yumbel, el año 1967. De preferencia cultiva el soneto. Ha aparecido en diversas revistas literarias como "Francachela", "La Barca", y "El Glamal". Ha participado del primero y segundo Encuentro de Escritores Jóvenes, Poesía, Narrativa y Crítica de Fin de Siglo (Valparaíso - Viña del Mar, 1995; Chillán, 1996), y ha estado en Bolivia en el encuentro de todas las artes de Potosí, invitado por el poeta Jorge Campero.

Según los medios, y por malversación editorial, se considera un "Poeta Perdedor", pero se debe al colosal respeto por la tradición poética griega y romana., en sus propias palabras, aludo: "Hasta la fecha no he editado libros, aunque mi producción no cesa" (año 2006).

En el caso de mis referencias poéticas parten con la poesía Báquica, siguen con la Latina. Ya más cercano, Edgard Allan Poe, cuya marca en mi adolescencia es profunda. Actualmente me marcan Sergei Essenin, Trakl, Stephen Spender, Auden, Silvia Plath, Ted Hughes, y Artaud. Entre los chilenos mi favorito es Óscar Hahn, Huidobro, Teillier, Mistral, Rolando Cárdenas (nombrados en orden a mis preferencias)."

Mantiene inédito el libro "Del Tránsito de los Cuerpos", está pronto a publicar el libro "La Deshora Y Otras Muertes", bajo la rótula editorial "La Fábrica de Cuchillos", colección "Doble Filo".

Extraigo desde las cenizas el soneto "El Espíritu De Noche": "Tengo un espíritu lleno de noches/ que desordena lo que encuentra; y cualquier cosa es un derroche,/ de todos lados sale y entra.// El no lleva nombre o vestido,/ ni siquiera usa una blancura;/ pero lo siento cuando se ha ido/ el día, quedándome a oscuras.// Me ríe, me saluda, me mira,/ me desordena la cabellera/ con su mano fuerte y agitada;// De su corazón saca una lira/ jugamos la noche entera/ mojándonos en audaz velada." (Revista El Glamal, revista poética y de otras hierbas, nº 4, enero del 1998).





Brevísima Reseña:

Revista http://www.periferia.cl/ 2008
1994 - 1998 Participo en el Taller de Literatura y Escritura 'El Glamal'. Al mismo tiempo se edita parte de mi trabajo en diversas Revistas Literarias nacionales y extranjeras tales como LA BARCA, FRANCACHELA, POETRY, etc. Además formo parte del comité editorial de la Revista El Glamal.

Diciembre 1994 Soy invitado por la Fundación Huidobro a Cartagena. En la casa del Poeta leo algunos textos junto a Tomas Harris, Teresa Calderón, Erik Polhammer y otros.

Diciembre 1996 Participo de las JORNADAS DE LECTURAS. LITERATURA DE FIN DE SIGLO en Valparaíso.

1998 - 1999 Diversas lecturas en la Universidad de Concepción, casa central. Ponencia sobre la obra del Poeta griego Píndaro.

Enero 2000 Primer Encuentro Nacional de Poetas CHILLÁN POESÍA.

Enero 2001 Segundo Encuentro Nacional de Poetas CHILLÁN POESÍA.

Enero 2002 Tercer Encuentro Nacional de Poetas CHILLÁN POESÍA.

2001 - 2007 Lecturas en Yungay, Concepción, Yumbel, Talca, Santiago, Temuco, Los Ángeles, etc.

Octubre 2004 Viajo a Potosí, Bolivia invitado por el FIC (Festival Internacional de la Cultura). Segunda lectura en La Paz.

Febrero 2007 La editorial chillaneja independiente FÁBRICA DE CUCHILLOS, bajo la dirección del Poeta Patricio Contreras Parra, edita mi primer libro, DEL TIEMPO LA MUERTE Y OTRO QUEHACER, conjunto de sonetos.

Actualmente preparo mi segundo libro de poemas, LOS CUADERNOS DE CALÍGULA, pseuda biografía del emperador basada en el texto de Suetonio (en Revista Periferia 2008).

María Cristina Ogalde- Talcahuano

REALIDAD

La angustia es más angustia cuando me faltas tú
La angustia es más angustia cuando sueño que no estás
Es más angustia la angustia
Cuando despierto


El Pancho Loco

TALCAHUANO ciudad puerto, es un maravillosa ventana al Pacífico, puerto industrial y pesquero, eso lo tenemos muy claro, pero además Talcahuano es una ciudad con historia, rica en personajes mágicos y lugares ancestrales. En este libro queremos reencontrarnos con esos personajes y lugares. Hoy rescatamos de la memoria colectiva la presencia de: “el Pancho loco”. Quién no lo vio, en los años sesenta, recorrer las calles de Talcahuano con su atado de diarios sujetándolos a un costado de su enjuto cuerpo con una gruesa correa de color café. Su figura estaba encorvada por el peso de las noticias o por los muchos años vividos. Recuerdo que su rostro desgreñado poseía un ojo de color y un ojo emblanquecido, que inspiraba gran recelo a los niños. Lo que más impresionaba de este personaje, chorero cien por ciento, era su alucinante vozarrón con que anunciaba los diarios y lidiaba con los niños que lo molestaban. Dueño de una gran hiperkinesia, infundía terror, todos arrancábamos cuando llegaba al barrio. Tanto en el centro como en los cerros, en el Arenal o en Gaete, en el Morro o por el malecón. Los chicos más audaces osaban molestarlo lo que desataba sus iras, carreras iban, carreras venían, arrancando del “Pancho Loco”. A veces llevaba un palo en su mano, tal vez para apoyar su figura encorvada, que no medía más de un metro cincuenta y cuatro, confieso que desde la pequeñez de mi infancia, lo veía enorme y aterrador, ágil, capaz de alcanzarme hasta el propio patio de mi casa en la calle Infiernillo, que después pasó a llamarse Juan de la Cruz Tapia, frente a la laguna y a la cancha Macera, verdadero tierral que quitaba rapidez a mis piernas infantiles. Con el correr del tiempo, en el Liceo Fiscal tuve una amiga muy querida y por ahí por el tercer año fui a su casa en la Población Morgado, a pedirle unas tareas, y tamaña sorpresa me llevé pues quien me abrió la puerta era el mismísimo “Pancho loco”, con bata de levantarse y calzando pantuflas. No cargaba diarios ni tenía el palo en la mano pero con el mismo e inconfundible vozarrón me preguntó a quién buscaba, me quedé muda, mis neuronas juveniles estaban procesando la imagen que recibía, no sabía si salir arrancando o responder la pregunta, después del primer instante, con un dejo de admiración respondí. Mientras iban a buscar a mi amiga, pude comprender que “el Pancho loco”, era una persona, tenía una vida, una familia y un trabajo que desempeñó muy bien. Permanecen en mi retina las dos imágenes, el vendedor de diarios, a quien temíamos y el dueño de casa, abuelo de mi amiga.



Cementerios Simbólicos

Talcahuano, tiene su historia enraizada a hechos marinos: alegres, tristes o melancólicos. Existe uno que en lo particular produce honda nostalgia y seguramente para las familias involucradas profunda tristeza, me refiero a los cementerios simbólicos. Los conozco, he caminado en ellos, he visitado sus tumbas vacías y a través de los nombres en sus lápidas, he reconstruido historias imaginadas o no. Si bien es cierto en casi todos los puertos pesqueros del mundo (y he recorrido muchos) hay lápidas en memoria de los hombres que “se hicieron a la mar” , losas que no reflejan el dolor de las familias que eternamente esperan en la bahía el ser querido desaparecido, únicamente en mi puerto natal, he conocido los cementerios simbólicos que de una u otra forma ayudan a pasar el duelo entre el arrullo del mar, las caracolas, la marcha fúnebre de las gaviotas y las tumbas con una sencilla cruz de madera pintada de blanco custodiadas por firmes e incólumes flores plásticas de colores que testimonian su origen. Son: “El cementerio las cruces” que originalmente estaba enclavado en la cúspide del acantilado que bordea Monte Redondo en la bahía de San Vicente. Desde este precipicio rodeado de la vegetación mas hermosa y que hasta Talcahueñu debió caminar, se podía observar la majestuosidad del ancho mar como testimonio veraz de que el siniestrado hombre de mar no había sucumbido ante pequeñeces mas bien ante un gigante rugidor, apaleador de rocas, pero generoso como el vientre materno que lo arrulla hasta la eternidad. El progreso y urbanismo de mi tierra lo ha empujado cada vez más hacia el acantilado pero él, aferrado al monte se alarga hacia el mar en esa prolongación invisible de tumbas vacías. El otro cementerio simbólico se ubica entre los montes escarpados de la Península de Tumbes, alejado de las casas se hace silente refugio de las penas de los “tumbinos” que lloran a los idos frente a un túmulo engarzado de lustrosas cerámicas, donde por lo general se acopla una foto del difunto o la leyenda que refleje el dolor de los que quedan en tierra firme. Al leer las inscripciones se aprieta el corazón, casi siempre se repiten los apellidos, hermanos, padres e hijos, esposos y padres, esposos e hijos. Se plasma en mi imaginación la figura de una mujer arropada, sola, mecida y agrietada por el viento frente a un nicho ya sin lagrimas mirando al horizonte con una mano haciendo visera a sus ojos y la otra sujetando la mano de un niño pequeño que espera el regreso de su padre y su abuelo. El otro cementerio simbólico, es el de Caleta El Soldado que parece un púlpito de catedral. Está ubicado en un pequeño monte que se adentra en el mar y sus humildes cruces blancas se confunden con gaviotas que quieren alzar el vuelo hacia la inmensidad, sus sepulcros vacíos custodian el villorrio. El acceso es dificultoso, anuncia que los cuerpos amados nunca volverán a pisar tierra firme y prefieren como ultima morada la espuma salina que los vio nacer, crecer y morir. Los cementerios simbólicos con sus bóvedas vacías son como los faluchos en la bahía, como las calles de adoquines, como las áreas verdes, como la plazoleta María Isabel, parte de nuestra identidad.




Talcahuano, a horas de haber comenzado el invierno.


Superstición


El doctor iba a grandes zancadas por el corto camino rodeado de espesos matorrales que lo llevaba del pequeño hospital de madera y paja hasta la casa donde vivía desde que decidió irse al matogroso brasileño después de un desastroso matrimonio en el que por milagro salió vivo de las garras de su celosa mujer.


En el húmedo calor se sentía muy cómodo enfundado en sus impecables short y polera blancos.


--¡Qué tontera, cualquiera diría que tengo miedo! – pensó, recordando lo que le contara la paciente que había atendido recién.


--Sí, es verdad doctorcito – le había dicho la anciana – cuando una se muere de mordida de cobra, de una Jararaca, no es que se muera de verdad… se convierte en cobra… y lo único que queda es irse mato adentro alejado del mundo.


Por eso doctorcito usted tiene que ponerse botas y ropa larga…¡Tiene que protegerse!- había sentenciado su paciente en ese dialecto tan sonoro del ximbu, cerrando los ojos y quedándose perdida en los recuerdos de sus antepasados.


--¡Qué ridículo! ¡Pobre gente! Años de ignorancia son sus peores dolencias – dijo en voz bajita como temiendo que lo escuchara la enfermera que pasos más adelante al frescor de la vivienda le esperaba con una jarra de helado jugo de mango. De pronto sintió unas punzadas en la pantorrilla, miró hacia abajo velozmente y vio pequeños puntos sanguinolentos en mitad de la pierna. Con el rabillo del ojo alcanzó a ver parte del animal de colores rojizos y verdosos que reptaba rápidamente hacia los matorrales. Sintió un intenso dolor que subía por la pierna hasta la ingle. Trató de seguir caminando pero cayó con violencia al costado del estrecho camino, quiso ponerse de pie pero sólo consiguió quedar atrapado por los matorrales. Desde el suelo intentó mirar hacia la casa, sólo vio el verdor vegetal, volteó su cabeza y tampoco logró ver la construcción del hospital. Todo se volvió extraño, los ruidos se hicieron más fuertes hasta podía escuchar el latir de su corazón como una locomotora desbocada. Intentó moverse y no pudo, quiso extender la mano para alcanzar el camino y tampoco lo logró. Sólo vio los pies ágiles de la enfermera que pasaba hacia el hospital. Trató de hablarle, de gritarle pero de su boca no salió sonido. Se sentía inmóvil, liviano, somnoliento. Con esfuerzo consiguió mover una pierna comprobando con horror que ésta tenía un color rojizo-verdoso, llena de una especie de escamas que seguían inundándolo hacia la parte superior de su cuerpo.


--Estoy soñando, sí, eso me pasa, estoy soñando y de verdad pensé que me había mordido una serpiente.


Pasados unos minutos, la enfermera volvió por el mismo camino


--¡Doctor, doctor!-gritó haciendo eco con sus manos - ¿ Dónde está?, ¿ Dónde se fue? El jugo está en la mesa, se va a calentar con este calor.


De pronto dio un salto y corrió asustada, acababa de ver una Jararaca que desde el suelo le miraba fijamente. La serpiente huyó entre las matas.



EL HOMBRE


Caminaba con pasos cortos, cabizbajo, con apuro, apretando el portafolio de cuero negro en su pecho. Se confundía en el tráfago matutino del Paseo Ahumada. Era uno más entre la gente, pero, un buen observador notaría su rostro demacrado, parecía llorar sin lágrimas, tan acongojado como si llevara el peso del mundo sobre él. También un buen observador notaría el nerviosismo o temor con que apretaba su portafolio.


Tenía que llegar luego a las oficinas de la Alameda, entrar por el estacionamiento y subir directamente al despacho del General.


Desde pequeño había soñado con ser militar, desde siempre se sentía arrebatado por la vocación de soldado. En su infancia soñaba con proezas y heroísmos para su patria. Por eso se alegró cuando el general lo llamó esa mañana, a él, insignificante soldado encargado de trasladar papeles de una oficina a otra en “la gran casa de la Alameda”. Entró un poco desorientado y manos sudorosas de tanta emoción.


Se cuadró marcialmente frente a su General, el cuerpo lo sentía electrificado como si su uniforme de campaña, desprovisto de medallas y condecoraciones fuera la mismísima bandera tricolor que lo arropaba.


--Sargento, descanse- le dijo el General, con esa voz de mando, segura, autoritaria, que lo caracterizaba. El tronar de la orden lo caló hondo.


--Amigo ¿cuánto tiempo lleva usted trabajando en esta repartición? -inquirió el militar con voz más suave.


Tardó unos segundos en responder, se sorprendió, no esperaba que su General lo tratara de amigo con ese tono paternal, cómplice de confidencia.


--Señor, tres años y siete meses señor- respondió con voz fuerte escondiendo sus emociones.


--Hace tiempo he notado la dedicación y empeño con que realiza sus tareas sargento- le dijo el General sentándose en su sillón, magnífico, cómodo, repujado en cuero, detrás del amplio escritorio de ébano y mármol.


Quedó impresionado, no sabía si por lo que había escuchado o por ver a su General sentado detrás de ese altar imponente, mejor que el Papa en la Plaza de San Pedro.


--¿Cuánto hace que está en el ejército sargento?


Sintió que la voz le llegaba desde las nubes.


--Señor, quince años, señor – respondió, con voz ronca y alta.


--Hoy usted mi amigo prestará un gran servicio a la Patria, en estos tiempos de guerra, con tantos enemigos ocultos. Hay que ser firmes y leales para vencer a los comunistas amigos del marxismo extranjero.


Continuó escuchando, grabando en su memoria las instrucciones que le daba como en una catarsis, al término saludó, giró y salió de la oficina. Fue a su casa, se quitó el uniforme, se vistió de civil, abrazó a su esposa que lo miraba extrañada, sin preguntar nada. Esa mujer menuda que con su cariño silencioso le había salvado de tantas depresiones en estos tiempos tan duros e incomprensibles. Se tomó un café, total estaba en casa y aún había tiempo. La infusión no lo calmó, los negros pensamientos seguían acechándolo. No comprendía cabalmente la misión encomendada. Su cerebro trabajaba aceleradamente atando cabos, viendo más allá, descifrando las incógnitas. No lograba entender o tal vez no quería entender. ¿Por qué tenía que ir de civil hasta el sector de Recoleta? A una sucursal de banco extranjero le había dicho su General, no en un jeep del ejército ni siquiera en su auto y entregar los números que guardaba en el rincón más profundo de su memoria. El hombre trataba de desechar esa inquietud creciente, galopante en su interior. Hubiera preferido ir con uniforme. De civil se sentía desnudo, desamparado, huérfano.


Se dirigió al paradero más próximo y tomó la micro. En veinte minutos estaba en la calle Independencia, calculó la altura de la numeración y se bajó. La calle Recoleta se presentó a sus ojos, sombría, bohemia, apostadores consuetudinarios transitaban hasta el hipódromo.


Llegó al local y entró, más que banco parecía una oficina de abogados poco exitosos.


Se le acercó alguien con impecable traje oscuro a rayas. Le dijo parcamente:


--Vengo a hablar con Mister John, me está esperando.


En silencio le hicieron pasar a otra oficina, más amplia y menos iluminada, llena de computadores funcionando y hombres ídem. Alguien alto, rubio, delgado, de ojos azulinos se acercó y lo saludó en mal español, inmediatamente agregó:


--Si me da los números que trae, haremos el trámite inmediatamente.


El hombre se quedó parado, rígido en medio de la sala, tratando desesperadamente de buscar en su cerebro los fatídicos números y no encontró nada, todo estaba en blanco, podía sentir como la sangre recorría todas sus venas, quería moverse y no lo lograba, quería hablar y de su boca no salía palabra alguna. Como desde el fondo de un gran cuarto oscuro avanzaban lentamente recuerdos de rumores terribles, prohibidos entre la tropa que trabajaba en la “Gran casa de la Alameda”, de dineros, de fuga, de soldados desaparecidos, subversivos, “vendepatria”.


Qué difícil se le hacía reconocer ahora quiénes eran los enemigos. A este gringo, rubio, joven, impecable, que tenía enfrente, no sabía como clasificarlo. Una chispa en su interior sonaba como una alarma.


--Soldado, me da esos números- le dijo con cierta prepotencia el gringo.


Sin poder disimular del todo, con un ligero titubeo recitó de memoria los números aprendidos, mientras su interlocutor los anotaba con agilidad en una libreta, acto seguido se dirigió a un computador y comenzó a trabajar en él.


Se acercó y con el rabillo del ojo alcanzó a leer un poco la pantalla, eran números y cifras astronómicas, dólares americanos y un nombre se quedó incrustado en su frente “Banco Riggs”.


El rubio imprimió unas hojas, las tomó, revisó, cerró la pantalla, se adelantó hasta el escritorio, sacó un portafolio de cuero negro, introdujo las hojas y se las alargó al hombre.


--Listo - lléveselas al General.


Tomó el portafolio con manos temblorosas, se sentía fatigado, muy viejo. Con pasos lentos y cuerpo encorvado salió del local.


Encajaban todas las piezas de su misión secreta. Caminó hacia Independencia, atravesó el Mapocho, no tenía ánimo ni para tomar el micro, sentía punzantes dolores en todas partes, hasta en lugares que ni sabía que tenía pero lo que más le dolía era el alma.


Cuando llegó al Paseo Ahumada apretó con fuerza el portafolio a su pecho con temor a ser asaltado, continuaba sintiéndose desnudo sin su uniforme militar.


En la Alameda entró por el estacionamiento siguiendo las instrucciones, ingresó al despacho, le entregó el portafolio al General quien sonreía satisfecho.


Regresó a casa y en silencio tomó todos sus uniformes y al final del patio les prendió fuego como en un rito de expiación, besó a su mujer, miró a sus hijos, no se atrevió a tocarlos, se duchó, vistió la misma ropa, escondió los espejos y con el arma de servicio en la mano entró en el garaje.


Al otro día en los periódicos de la ciudad se leía el siguiente titular:


“El General se reúne con su Gabinete para planificar nuevas estrategias de superación de la pobreza en que dejaron al país los “comunistas”.


Y en un titular más pequeño, casi al margen de la página se puede leer:


“Un nuevo mártir para la Patria, un sargento cae en enfrentamiento con extremistas, más información en página 8”.






Breve Reseña:


María Cristina Ogalde (Talcahuano, 1954). Escritora, narradora, gestora cultural, nacida en Talcahuano, con estudios de Teología y Psicología en la Universidad Católica de Valparaíso, en la Pontificia Universidad de Roma y en la Universidad de Rio Grande do Sul, Brasil. Por más de veinte años se desempeña como misionera en España, Italia, Francia, África, Brasil. Escribió artículos en la Revista Mensaje y en diversas revistas europeas y latinoamericanas. Ha incursionado en talleres literarios de Brasil y estudiado la cultura escrita del Cordón de Favelas en Restinga. Desde el 2003 es editora de ediciones La silla, en la región del BíoBío y realiza investigación de identidad cultural y literaria en Talcahuano y la región . Es fundadora del Colectivo La silla, de Ediciones La silla, fundadora y Presidenta del Centro de Investigaciones Culturales La silla, creadora y directora de la Revista de Literatura digital PERIFERIA. Ha publicado en Chile, el libro de cuentos El musgo crece aún sin agua y Cuadernos de crónicas. Actualmente escribe un ensayo sobre la violencia contra la mujer en Chile y Latinoamérica. Activa gestora cultural del BIOBIO, ha sido miembro asesora del Centro Cultural Talcahueñu, es asesora de proyectos socio-culturales en el Centro Cultural Amigos por Talcahuano y la Union Comunal de JJVV de la ciudad puerto. Obtuvo Premio Consejo nacional del Libro y la Lectura 2008. Realiza y coordina talleres literarios y se desempeña como trabajadora en Organizaciones Comunitarias de la Municipalidad de Talcahuano.

Carta adjudicación Proyecto Literatura en TV: PORQUE ESCRIBÍ