Juan Polizzi - Concepción

ELEGÍA

a Domingo Gómez Rojas
poeta anarquista,
muerto en la tortura el año 1920

  
Aquí vamos los viajeros incansables
en brazos de la perpetua sonrisa
tenemos jardines lejanos
y tesoros enterrados en otras islas
vamos siempre tras el mismo norte
desde el primer zarpe, hace tanto tiempo
buscando el mejor lugar para nuestra siembra
encontrando puertos abandonados
donde hombres y mujeres muertos
pasean descalzos por la calle fría
y tañen campanas de duelo en cada esquina
somos nosotros; los malditos
llevamos banderas bordadas en la piel
y la voz gastada de tanto cantar
inmóviles se diluyen los sueños
hay un viento gris que todo lo arrasa
buscamos amor y chocamos con piedras
hay una cárcel en cada alma viajera
que imprime a la vez alegría y tristeza
con tanto viajar almacenando recuerdos
se nos fue la vida sin construir los sueños
y al irnos nosotros no cambiará nada
partirán de otros puertos
los nuevos viajeros a buscar esperanzas
y encontrarán hombres y mujeres muertos
paseando descalzos por la fría calle


NI LOS PERROS LADRAN AL FRIO   


    Escucho murmullos 
    Sospechas de intenciones obscenas 
    Ponen mi mente y mi cuerpo en alerta 
    Alli van los malos me susurran al oido 
    Y no veo mas que las hojas arrastrando el otoño 
    Me duele la paz que no encuentro 
    Me equilibrio en el pendulo del reloj 
    Caigo y la rama que aferro se rompe 
    Sigo cayendo al abismo interminable 
    Donde hierve mi sangre y me duelen los ojos 
    No veo, por ver, por tratar de ver, no veo 
    Me falta el tiempo liviano de la sonrisa 
    Me acorralan estas lineas que pasan 
    Se atraviesan y vuelven y no puedo avanzar 
    Se cortan los caminos en muchos cuadrados 
    En donde no caven los dos pies juntos 
    Hay mil bocas riendo a carcajadas 
    Me salpican sus babas mal olientes 
    Mil, dos mil, tres mil malas intenciones 
    Se cruzan y re cruzan, me ponen rejas 
    Me rompen las manos, la cara, los pies 
    Se crispan los odios 
    En el tablero roto de ajedrez 
    Se equivocan las piezas 
    Entre alfiles y peones 
    Se rompe y corrompe el mármol 
    A los pies de Rey y cae 
    En el sopor gris de la tristeza 
    Irene, Irene mi madre me cubre 
    Con el abrigo de grandes solapas 
    Me aferro a su cintura y lloro 
    Un frio de sepultura me llama 
    ¿Será este el ultimo invierno? 
    Un reflejo de asfalto y de tiempo 
    Cubren la noche 
    sin estrellas, sin luna, 
    ni los perros ladran al frio. 
    Y las camelias de Margarita 
    Marchitas en un ricon enmudecen 
    Y aportamos a este juego la pobreza 
    Violenta y necesaria para los que son felices 
    Y ese olor a cesped recien cortado 
    Impregna la plaza mientras arrullan las palomas 
    Y al viejo que lucho toda la vida 
    Acumulando los años y los dolores 
    Y llueven los dias en el sur 
    Aburridos de fritanga y vino 
    Y los cerezos en flor a la muerte del invierno 
    En libertad la calle de los oscuro. 
    Y azotase el barco en medio de la tormenta 
    Agudizando el deseo de hundirse y desaparecer 
    Loco me dicen, porque miro el espejo y me desdigo 
    Buscando las verdades que atormentan 
    Y el marmol blanco te eterniza para amarte 
    Como tantos otros te amaron en el tiempo 
    Y me dicen que olvide y perdone 
    Mientras el mar sigue su baile infinito 
    Y ahora en esta esquina de historia 
    Que haremos ahora, que haremos.  

    Casi un Hombre  
 
    Bajo el manto triste de la lluvia 
    Pasa un hombre casi un hombre 
    Prolonga sus raices en el cemento 
    El agua invade su pelo, su barba, sus orejas 
    Lleva en la suma de sus heridas 
    El dolor del nido de la calle 
    Las alas de la noche en el alma y 
    El vino que pudre sus entrañas 
    La lengua feroz de un perro azul 
    Lava las huelas de los tiempos 
    Quien podria decir quien es culpable 
    De la tormenta eterna en su destino 
    Al valle silencioso del otoño 
    Arrastra sus pasos ya cansados 
    Las golondrinas en la primavera 
    No serian las mismas que lo vieron 
    Los dioses se ocultan en el bosque 
    Llevan en sus manos los designios 
    Los aromos se esparcen como trigo 
    Manteniendo el ritmo de las aves 
    No habra ni una cruz de madera 
    En la tumba que culmine su camino 
    No habran campanas de difunto 
    Ni flores, ni carro, ni palabras 
    Nadie sabra al otro dia 
    Que un hombre casi hombre paso por la vida
  

Brevísima reseña:

Escritor, poeta y narrador.  (Concepción, 1946). Activo gestor socio-cultural, uno de los fundadores del Taller Mano de Obra del Tasys (Taller de Análisis Sindical y Social ), espacio cultural de Concepción. por el cual han pasado más de 40 escritores de todas partes del país. La primera publicación del Taller Mano de Obra fue editada en el año 1984. Ha publicado seis libros de poemas, todos autoeditados y distribuidos mano a mano, una característica del escritor de la periferia a los cuales apunta este programa de Literatura en TV.